Pinta jodido el invierno.
Ya casi es jueves y la semana sigue de mierda, un bajón.
La soledad de adentro, la tristeza que no afloja, no logro reamigarme con el mundo externo ni con el interior.
A pesar de haber visto hoy por la mañana a las dos personas que suelen funcionar como antídoto a este estado, sigo en la misma. Tal vez sea cansancio, tal vez temor de futuros desastres (suelo presentir lo malo con bastante anticipación), la repetición de malas noticias intercaladas con todas las banalidades del mundial, el frío...

De una estrella chiquita
colgada está la luna
en esa luna nueva
solas se mecen mis penas.

Penas de noche oscura
oscura sangre de tierra
tierra que no es nuestra
penas que nos condenan.

Condena por ser indio
por ser indio y ser pobre
pobres creen que somos
los que sólo tienen plata.

Plata tiene la estrella
la luna nueva colgada
colgada junto a mis penas
penitas pobres sin casa.

¿Por qué cuesta tanto la dignidad?
He llegado al hartazgo en esto de ver cómo conviven alegremente humilladores y humillados, aduladores y adulados, sometedores y sumisos.
En algunos la pasión por el poder, en otros la resignación que creen les permitirá sobrevivir.
No soy mejor que nadie, pero menos que ninguno, decía hace muchos años Martín Fierro. Es tan simple esto, tan elemental.
Sólo pararse del mismo modo frente cada ser humano, independientemente del rango que pueda ostentar.
Si todos nacemos desnudos y chillando, y desaparecemos solos y con las manos vacías: ¿por qué esas ansias de diferenciarnos durante este" pequeño relámpago entre dos vacíos"?

SERENDIPIDAD

Hallazgo valioso imprevisto

¿Seremos capaces de encontrar serendipidad en los sitios por los que transitamos?

Caigo dentro de mí.
Voy cayendo a través de una espiral interminable.Espiral oscura, asfixiante, lejos de los colores psicodélicos de otras espirales.
Por momentos vislumbro recuerdos, a través de vidrios esmerilados, pequeños flashes amarillentos.
Caminos andados, paradojas irresueltas, bifurcaciones prometedoras.
Cada paso recordado encierra miles de olvidos, lo cotidiano, lo que no vale la pena recordar, lo que es el aglomerante del camino.
Caigo más lentamente, voy llegando; el espacio se reduce.
Tal vez logre encontrarme.

Odio el frío y los días cortos.
Odio el 23 de Marzo que se llevó a mi padre y el 23 de Junio que se llevó a mi hijo.

Nuevamente sentir extraño.
Páginas olvidadas de libros carcomidos, chorreando letras de canciones perdidas.
La noche que nunca termina, condenados solsticios que postergan equinoccios, colores pálidos gastados por el viento
Viento desgastante, carcomiendo jueves, arrastrando utopías.
¿Hasta cuándo se puede creer?
Ser uno solo, distinto entre muchos, aislado, perplejo ante la simetría de la ignorancia.
¿Ser extremadamente ignorante transforma en sabio?
¿Es posible desaprender para tratar de entender?

Estoy triste.
Siento como si un ejército de termitas hubiese destruido mi interior.
Sólo vivo a través de mis ojos. Afuera el tumulto de lo exagerado y adentro la exasperación del vacío.
Estoy muy triste hoy...

LOS HERALDOS NEGROS

Hay golpes en la vida, tan fuertes... Yo no sé!
Golpes como del odio de Dios; como si ante ellos,
la resaca de todo lo sufrido
se empozara en el alma... Yo no sé!

Son pocos, pero son... Abren zanjas oscuras
en el rostro más fiero y en el lomo más fuerte.
Serán tal vez los potros de bárbaros atilas;
o los heraldos negros que nos manda la Muerte.

Son las caídas hondas de los Cristos del alma,
de alguna fe adorable que el destino blasfema.
Esos golpes sangrientos son las crepitaciones
de algún pan que en la puerta del horno se nos quema.

Y el hombre... Pobre... pobre! Vuelve los ojos, como
cuando por sobre el hombro nos llama una palmada;
vuelve los ojos locos, y todo lo vivido
se empoza, como charco de culpa, en la mirada.

Hay golpes en la vida, tan fuertes... Yo no sé!

César Vallejo

Los huecos de las palabras

La Nación bendijo los hechos, repartiendo cucardas, desayunos y veneno por los teléfonos rojos.
La voz del río, enrojecida por la furia y el espanto, avanza en círculos mientras doblan las campanas.
Decir las mismas palabras tantas veces, poniendo cortinas de palabras huecas, como si fuese una catedral rodeada por hombres solos.
Hoy fueron publicadas las mismas cosas, que aún no entienden: rostros de Modigliani, sombras de El Greco, colores furiosos de Chagall y Gauguin.
¿Dónde están las palabras faro, las palabras barco, que llevan a los hombres a soñar?
Los hombres solos no saben encontrar nada.
Los hombres solos hoy no entienden las palabras.

¿Por qué tardé tanto en llegar a Pedro Páramo?

DESTINO: IMPERIO

Volvió a suceder.
Regresaron los generadores del caos.
La conspiración internacional logró infiltrarse entre la tranquilidad casi pueblerina de esta ciudad.
Anoche, amparados por las sombras, concretaron un atentado: transmutaron agua de canilla en potasa, y la dejaron salir en la casa de un anciano solitario.
No contaban con la celeridad del equipo altamente capacitado del Líder, que logró desbaratar la maniobra en breves minutos.
Pero es preocupante.
Hace algunos años, intentaron burlar los controles de calidad del sistema haciendo elevar los niveles de uranio; en esa ocasión, la salvación vino de manos de una científica preocupada por la belleza de su cabellera.
Ella nunca supo que su preocupación salvó la vida de tanta gente.
La vigilia continúa. Los sistemas de inteligencia interna están alertados, sus chalecos verdes ocultan la más alta tecnología.
Muchos de estos agentes han aceptado sacrificar sus dientes, los que fueron extraídos para reemplazarlos por sofisticadas cámaras filmadoras y micrófonos de precisión.
Lamentablemente, la adquisición de las cámaras y micrófonos fue saboteada, lo que hace que ellos deban deambular un tiempo más con sus encías despobladas.
Pero yo sé que no se debe confiar en nadie, los generadores del caos están al acecho.
No soportan ver la fulgurante ascensión del Líder, su inteligencia sobrehumana, su amor al pueblo, su desinterés por las simples pasiones cotidianas, como el dinero, y por distracciones inútiles como la ética o la vergüenza.
Él lo logrará, a pesar de todos los obstáculos que se interpongan en su camino.
Será Emperador, en la Tierra o en Xilium.
Porque se lo merece.
Porque nació para ser Emperador.

Noche sin estrellas
niebla, niebla
sol violeta
luna turquesa
atravesada por las llamas
llamas esmeralda

esmeralda incendiada

acero en llamas
huesos negros
ceniza de huesos
robados a los perros
perros aullantes
alcanzando la luna
luna turquesa
sobre nubes incendiadas
de esmeraldas ciegas

¿Pueden las palabras escritas construir un puente que permita atravesar el silencio de las palabras no dichas?