A oscuras, paredes ciegas

salientes como garfios

desgarrando el cuerpo.

Oscuridad y niebla,

a veces grito,

otras desconcierto.

Brújula inexistente

o ya destruida.

Marchar

hacia lo que no existe

o ser sólo una sombra

atrapada entre las sombras.

Desde el valle sube la niebla,

lenta y silenciosa,

escondiendo secretos

desde ayer olvidados.

Todo se vuelve sombra,

callan los colores,

se detiene el aire.

Como en esos instantes,

imprevistos, que no faltan, 

cuando la tristeza nos cubre

de silencio la voz

y de noche la mirada.

Cambios extraños del tiempo

como en un juego de cajas chinas

cada vez más pequeña la caja.

Ya no parece ser el mismo

eternizándose en las siestas

cuando los ruidos estaban prohibidos

y el sol reía en los remansos.

O se desangraba en los atardeceres

apenas un rumor en el aire

buscando el brillo único

de la primera estrella o del último relámpago.

Es necesario, ahora mismo,

llamar al orden al tiempo,

que deje de pasar tan rápido.

Mosca pequeña
zumbido terco, ojos
como azulejos.

Aunque la noche
arrasare mi tumba,
viviré el sol.

Como la tarde,
escondiéndose feliz,
tu voz y la mía.

Silba el viento
desolación inútil.
El arroyo, fluye.

Un aleteo
frágil y azulado.
Llega la noche.

Sol andrajoso
frío que no termina:
¡pobre Invierno!

Lento corazón
palpita destrozando
su telaraña.

Desafío impropio

exigirle alas a lo rastrero

o cordura al desaforado

que lucha sin vencer

ante la pasión o el dolor

el hastío y la tristeza

o quizá por

el simple espacio necesario

para respirar tranquilo

sin agobio ni exceso.

Desafío perdido de antemano,

no vuela lo que no tiene alas.

Algunos días el cielo es tan gris
a pesar del sol
o de la tarde que recién comienza.
Algunas tardes  asfixia la vida
se vuelve inhóspita
ante la amenaza cierta
que trae la noche.


Algunas noches se vuelven trágicas
dentelladas feroces
desangrando sueños.


Algunos sueños
prometen cura
reparan llantos.

Hoy teletransportaron fotones.



Noventa y siete kilómetros de distancia
y allí están,
cualidades inalteradas
ellos mismos, cada fotón
y nada entre partida y final,
como sucede a veces
con algunos seres,
nada absoluta entre nacer y morir.



En la China, el doctor Yin
teletransportó fotones.

A veces el tiempo parece haber perdido
el riguroso atributo de la homogeneidad.
En su transcurso se suceden pausas y aceleraciones
que descontrolan todos los intentos
por reglar lo improbable.
Instantes que duran siglos son seguidos
por días como suspiros,
donde la distancia entre amanecer y ocaso
desaparece totalmente.
Resulta difícil soportar tales cambios,
atravesarlos sin perder el paso,
rápidos oleajes
e inesperadas pausas.
O tal vez de eso se trate,
de acomodar la respiración, los latidos,
el equilibrio, la canción o la mirada
para no ser esclavos de vaivenes originados
en quién sabe qué antro o extremo
de un universo indócil,
acto fallido para domesticar lo eterno.

Para que exista el poema

Palabras que son relámpago

historias cargadas de tiempo, de siglos,

dorados o azules, perros o niños,

cortinados cubriendo lo que los cristales exponen

suntuosos ritos, iglesias oscuras.

Palabras barrocas, tan excesivas que abruman.

O se ciñen con rigor a los hechos:

Perfiles agudos, historias paralelas

líneas formadas por infinitos puntos

círculos perfectos conteniendo exactos trescientos sesenta grados

triángulos equiláteros para explicar el Dogma.

Palabras exactas, tan precisas que hieren.

O acariciando gestos, envolviendo el llanto

dan nombre apropiado a cada recuerdo

lo acicalan, toman el mejor perfil y disparan

para traer desde un lugar tal vez perdido,

sorprendente o casual,

en andas la más bella historia jamás contada o escrita.

Palabras vivientes, palabras de la Memoria.