LA VENTOLERA

Silba el viento dentro de mí.
Estoy desnudo. Dueño de nada, dueño de nadie, ni siquiera dueño de mis certezas, soy mi cara en el viento, a contraviento, y soy el viento que me golpea la cara.

Eduardo Galeano, El libro de los abrazos

Empieza el miércoles, otro día de miércoles
Frío, puto frío que ya me hartó. Días cortos, poco sol,una porquería
Caminar, pelear, aguantar
Poner cara de póker para que no te jodan, cara de culo para que no te molesten, cara de boludo para que te rasquen, cara de " te entiendo, yo pasé por lo mismo" para tus amigos depresivos, sonrisas para los amigos no depresivos (son los menos, tengo imán para la depresión ajena), puteadas para los que creen ser jefes.
Pasar por ahí como dice el tango:
"si mi vida es un tormento
jamás lo vas a saber"

Naranja, naranja cielo. La luz es seca, el aire punzante.
La vida puede ser otra, ser silicio, ser flúor, ser molibdeno azul
El cielo, naranja. El aire leve, el otoño opaco, el iris invertido
El cielo es naranja, la luz muere violeta, negra
El horizonte cuadrado, las nubes secas, los ríos volando.
El cielo, siempre naranja
Los corazones silban, los ojos oyen, la piel respira
Patas, brazos, tentáculos, seudópodos, cilias, colas
Los ojos oyen, las bocas lloran, las narices callan
El cielo, es naranja; el aire es denso, es flúor, es molibdeno, es silicio.
No hay oxígeno, no hay carbono, no hay vida
¿No hay vida bajo este cielo naranja?
¿Quién define lo que es vida?

Noche fría
Imposible hablar sin nombrarlo
El corazón se estrecha
¿Cómo fue su muerte?
Muerte solitaria
Bajo el poder de las sombras
Por la espalda
Último aliento inútil
Viento en la oscuridad
Luna ausente, llanto de estrellas

Leve microcosmos

El beta siempre me miró mal
Tal vez su rojo envidia mi transparencia
Este lugar siempre fue tranquilo, incluso durante las tormentas
Los payasos sólo nadan
Los corales crecen sin cesar, sin historia ni sueños, rojos, verdes, azules, insensibles...
El beta cree que yo n me doy cuenta, pero percibo que no me quiere
La raya sí que me entiende
Pasamos largas horas flotando, sin dormir, soñando alturas
Quizá sea la soledad lo que lo vuelve loco
Carpas doradas destruyendo los helechos. Son tan frágiles, pero comen como vacas hambrientas
Las burbujas me gustan, paso horas viéndolas salir del limo, perezosas y lentas, destruyendo antiguas formaciones calcáreas
Si no estuviera el beta, sería feliz
Transparente, leve, bella entre tantas cosas bellas
Cada uno desplazándose como sabe, vuelo libre en aguas calmas
Pero el beta me mira mal

Si tenés la ocasión de leer un libro de Marosa Di Giorgio, no te la pierdas!!!!

Atrapado por la catástrofe
calibro, mido, evalúo, monitoreo,ajusto
Viento variable, equilibrio previo
aplico criterios, sumo, integro, itero

Estrategia de concentración, predominio de recursos caros
pronóstico complicado, alerta primera.
Alerta área retringida, prohibido atravesar.
Parámetro aplicado sin criterio neto
Próxima inversión provoca radiación.

La topografía ataca, el contorno grita
Industria en riesgo, furano suelto

Explota el caos
sombras y escombros trafican vándalos
resta abundante documentación.
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Hordas dendríticas, laberintos ortogonales,
tragedia etrusca de aspecto definitorio
Aleatorio muestreo probabilístico de población en peligro.

Crisis metamórfica
alumbran luces de sombras protohistóricas.
Máxima entropía. Caos final

La palabras son de lo más putas dice el pato en la clase
se desnucan los alumnos
qué falta de respeto a la sagrada institución de la educación
a las palabras hay que domarlas para que digan lo que uno quiere
hay que evitar que nos aplasten
qué está diciendo este perejil
yo le voy a contar todo lo que sé
lo aprendí hace años
los sonetos tienen 14 versos
la rima puede ser asonante o consonante
voy a escribir mi primer soneto
lo voy a deslumbrar
quiero hablar de amor
las palabras más jodidas son las palabras grandes
amor, vida, luz
te pueden cagar cualquier escrito
qué me va a enseñar este gilipollas
él no había nacido y yo leía a Rubén Darío, a Neruda y Almafuerte
mierda, las palabras se me escapan
no dicen lo que quiero
no encuentro la rima
me atacan
me entrego
No nací poeta.

Llegó la hora de dormir el perro molesta la pulga salta de su panza a la cama tal vez me pique y joderá entonces toda la noche rascándome escucho la máquina grita el msn su saludo estúpido alguien se conectó al diálogo quién? un anarco es lo que más hay en esa lista de contactos algunos no no no! ningún chico de la periferia de los lugares pop y del mundo del vacío girando en un dale que dale ya lluvia de palabras tontas y la pulga que por suerte la maté porque no soporto cerca estos bichos me pica la cabeza pulga piojo garrapata son todos parientes del demonio y tal vez de benedicto FIN

2.3.0.6.1.9.9.1

Llega el frío inexorable.
Falta una canción.
Tarde oscura, noche clara, luces lejanas.
Un relámpago. Un golpe.
La nada.
Oscuridad, voces, llanto.
Aire aséptico, caras ocultas, olor a muerte.
Falta una canción

Las nubes pesan, las ideas también.
Quizá algún día las ideas se suban a las nubes y lluevan. Una sorpresa, me llovió una idea en danés, la voy a traducir.
Tal vez explique cómo se puede vivir con menos de dos dólares por día, ellos ya han resuelto tantas cosas.
Pero tienen tan poco sol...!
Sólo vacaciones pagadas, carísimas, costosas vacaciones para usar el sol.
¡Qué penoso!, un día me lloverá una idea del presidente del banco central del imperio central. Una idea negra, furiosa, represiva, qué asco.
Lloverán ideas, lloverá lluvia, lloverá la historia completa en llovizna blanda, mezclando acentos, llevando canciones.
Tormentas, vórtices, tifones para igualar a todos, mezclar voces para hacer palabras nuevas.
Nuevas palabras que digan cosas distintas, más obligatorias, obligativas, obligantes.
Las que no pueden decir las cansadas, usadas, gastadas palabras que tenemos hoy...