Como un puñado de estrellas rojas

las verbenas trepan las piedras

porfiadas, decididas a vencer el gris,

serpenteando entre las grietas.

El río parece alentar

con su murmullo calmo

la persistencia de esa lucha:

embellecer el mundo,

con su fulgor rojo de vida

cubrir el mineral inerte.

Tras el final ¿será  puerta,

luz o espejo?

Puerta abriéndose

ante una nueva intensidad

refugio del miedo,

fuego consolador,

certeza

de que la intemperie llegó a su fin.

Quizá una luz

iluminando los sueños

que no pudieron ser.

O un espejo,

lago profundo

plenitud de sombras

noche sin final

que nos habita desde siempre.

Una mirada puede irse

dejando los ojos desiertos

hasta el instante justo

en que decide volver

a su sitio, el centro de la pupila.

Quedarse, tranquila,

esperando la próxima distracción

para escapar

a ver el mundo, sola,

sin el condicionante

de unos ojos que apenas

sirven para ver lo concreto.

Con la terquedad que da

generosamente la ignorancia

suelen decirse palabras

que buscan encontrar sentido

ordenarse según las reglas vigentes,

fabricar una canción

o sólo ser parte de una despedida.

Se ordenan en una línea

 enfrentando el desbande

exploran vericuetos

eludiendo la trampa fácil,

no quieren hacer un verso

prefieren ser manifiesto

no discurso de circunstancia

ni panfleto incendiario,

ya están mayores para eso.

Ante el avance descontrolado

se impone inventar un freno:

horca, bala o puñal

para contener la invasión.

La memoria del suelo,

esa sabia diligente,

reconstruye el paisaje arrasado

por la furia del fuego.

Brotan tímidos los yuyos

apenas unos hilos de verde

unas ramita muy frágiles

acarician el negro estéril.

Y la herida se va cerrando,

mientras los árboles crecen

con la calidez del pasto

y el guiño de las verbenas.

Siento envidia del monte

puede borrar sus heridas,

su memoria sanadora quisiera

para poder curar las mías.

La autopista parece el escenario
de una estampida de escarabajos
llevando en su interior,
pequeños,
irascibles seres tratando de llegar primero.

Estampida loca,
esfuerzo inútil,
palabras soltadas sin pensar
azotadas por el viento,
cayendo en llovizna frágil
sobre multitudes sordas,
paredes rotas
o terrenos yermos.

Una serpiente dorada
se escurre entre el follaje
contorno ondulante
silbido apenas oído
callan a su paso las voces
tan sólo queda el silencio
como en el mar una estela
recuerda el paso del barco.
Serpiente dorada de sueños
que suelen soñar los culpables
serpiente presagio de muertes
envidia, belleza, veneno,
camino, perfidia, sendero.
Entre el follaje tupido
se desliza, dorada,
inocente.

Escriben juntos
mi lápiz y su sombra,
apenas alejados
abrazados, no de la mano.
Las líneas verticales,
coincidentes;
las curvas más alejadas;
las horizontales
casi no se ven
o son sólo una imagen
pensada,
no escrita.

Tras el inabarcable color de las glicinas,

ojos pálidos la urraca  observa

con ansiedad manifiesta el desplazarse 

de abejas que se fatigan en la tarde.

Ida y vuelta, viaje tras viaje

arriesgando la vida en cada uno,

afrontando riesgos que no cesan

néctar y polen, sudor y sangre,

humildes soldados que batallan

sin quejidos ni lamentarse

como suele suceder con humanos,

vidas expuestas para alimento de rufianes.

Que cumpla su deseo la urraca, ya,

que diezme su ejército a los zánganos.