La memoria del suelo,

esa sabia diligente,

reconstruye el paisaje arrasado

por la furia del fuego.

Brotan tímidos los yuyos

apenas unos hilos de verde

unas ramita muy frágiles

acarician el negro estéril.

Y la herida se va cerrando,

mientras los árboles crecen

con la calidez del pasto

y el guiño de las verbenas.

Siento envidia del monte

puede borrar sus heridas,

su memoria sanadora quisiera

para poder curar las mías.