Es complicado
conjugar la libertad
con la tristeza.

Agujas de hielo, agujas de acero
atravesando de lado a lado, 
sin compasión,
el centro exacto de la locura.

Esta tristeza
abrasando el cuerpo,
sin desangrarlo.

Es una lluvia de diamantes

la escarcha dibujando los límites del parque.

Se entremezcla en los bordes de las hojas

acaricia un tronco, se estira por la acequia.

Parpadea la luz del sol,

enceguecida por el resplandor devuelto:

el frío pide disculpas por las molestias

causadas durante la oscuridad.

A lo lejos, desaparece una polvareda de caballos.

Murmullo suave
como de papel.
Son hojas muertas.

En el camino
huellas como rosarios:
rastros de pájaros

Dibujo un ángel como podría dibujar un cisne

al ángel le faltan alas

el cisne no tiene ojos

hasta el momento en que se hace necesario

algo que indique vida.

Alas ausentes para que no se vaya

ojos sin luz para que no sea perfecto

una corona para hacerlo rey

un trazo de agua para flotar.

Ha pasado el solsticio de invierno

se alargarán los días

hasta llegar al río

volverá el sol,

pero vos no.

El pueblo, inerme en su siesta 

apenas murmura 

un pedido de tregua al calor que sofoca.

Una calma artificial 

preludia la oscuridad de las nubes 

que cubren el horizonte 

desplazándose entre polvaredas.

Arrecia el viento en los bordes, 

los pájaros huyen, 

miedo con alas tratando de no morir.

Después de la furia, 

un instante de quietud, 

como la momentánea mejoría del que agoniza. 

Hasta que vuelve la fuerza del aire

para trazar la línea final:

árboles retorcidos y escombros 

saludan el atardecer.

Bajo la custodia de un árbol rojo de otoño,

cae el agua con rumor de tormenta

antes de encontrar la calma para retomar su curso,
 
como una condesa del Renacimiento

acomodando sus faldas con delicadeza,

luego de sufrir el impropio descubrimiento

de un tobillo al bajar de su carruaje.

Vestidos para cubrir la desnudez

máscaras para ocultar los rostros

palabras para disimular el vacío.

No hay vestidos

no hay máscaras

no hay palabras

frente al espejo.

Entre el desborde de lujos del ocaso

parpadea apenas, casi una sombra,

la finitud del que observa.

No sirven las mentiras

o el autoengaño

cuando se presenta la evidencia

de un modo tan despojado de piedad.

Lujo dorado.
Lejana, la tormenta
lanza un guiño.

Entre el sueño,
fantasmas temerosos
huyen callados.

Nubes rosadas
anticipando tímidas
el fulgor del sol.

Estertores dorados
muerte calma del sol:
ya brilla el lucero.

Esa manía,
andar amputando adjetivos
hasta llegar al hueso.

Algunas nubes,
como hilos de seda
bailan en el viento.

Como si pudiese poner a salvo los días

los cielos o el trueno,

para que jamás faltase un mirar luminoso

cuando tus ojos no estén,

conjuro a la memoria para que en la tarde

abrace un recuerdo.

Pero sólo encuentro máscaras de la impostura,

ocultando en la oscuridad ojos ciegos que relucen,

llamaradas entre sombras, figuras falsas,

la piedra filosofal transmutando el deseo en recuerdo.

La angustia del final de domingo
ameba gigantesca
extendiendo sus seudópodos
a través de la noche, 
amenaza cierta para la semana que empieza.

Lejos, las luces
acicalándose
para la fiesta.

Abandonado,
como el atardecer
por las estrellas.

Caricia falsa
alimenta un sueño
lo tira después.

Juntar palabras,
como caracolitos
en la arena.

Esa angustia
como si tentáculos
asfixiaran mi voz.

Descubrir entre las llamas

la mirada de un dragón

o en una noche de invierno

encontrar el sitio exacto

en que la estrella más tenue

ilumina el cielo con su temblor.

Calla la voz lo que el cuerpo grita,

si tan sólo un abrazo pudiera

apagar el llanto, 

calmar el dolor.

Sed de tierra, sed de sal,

sed de río que no llega.

Agonizo,

pero no te nombro.