Alguna vez supe tener
almita de marinera
añoranzas de la mar
ilusiones altaneras.

Del alma  poco queda
la mató la razón,
débil la esperanza 
frágil la emoción.

¿Autocrítica, resignación 
o propósito de enmienda?
Tengo diez años más 
de los que quisiera,
porto quince kilos más 
de los que debiera.

Moriré una noche de Abril
cerca de la madrugada,
mientras en la vieja Lisboa
se llenan de flores los balcones
y los malinches incendian
las calles de Managua.

Una ceremonia breve
(nunca las formalidades
ni los actos protocolares
han sido lo mío).

Luego el Padre Fuego
y volver,
definitivamente, al río,
a la sombra del recuerdo
de la sombra del sauce
que protegió mi infancia.