Moriré una noche de Abril
cerca de la madrugada,
mientras en la vieja Lisboa
se llenan de flores los balcones
y los malinches incendian
las calles de Managua.

Una ceremonia breve
(nunca las formalidades
ni los actos protocolares
han sido lo mío).

Luego el Padre Fuego
y volver,
definitivamente, al río,
a la sombra del recuerdo
de la sombra del sauce
que protegió mi infancia.