Tejido rombo ala cresta
no existe el miedo en esa época
los abrazos son refugio y premio
para las manos pequeñas 
que han traído, veloces,
sin tropiezos
el trofeo blanco de un huevo tibio.
Nido, paja, tierra
risas cara al viento
remolino de plumas asustadas
por los brazos molinete
tan breves, inquietos
moviéndose siempre.
Cacareos luz certeza
asombro entre dos miradas
dos tiempos que se encuentran
y se cuidan
que hoy extraño.

Deambula una sombra buscando
un cuerpo que la ate
le permita un descanso.
Es brisa entre los trigales
que ondulan a lo lejos
se pierde entre los pétalos
del duraznero que caen
rosados y tenues.
Vuela una sombra
atraviesa montes hasta llegar al río
se deshace en la corriente
desafía al sol en la espuma 
deslumbra.

He compartido tu bosque de sombras
tus noches de insomnio
territorios vacíos llenando el mundo.
La luna se mira en el frío
blanco noche
blanco sin fin
reflejo erróneo del día
desamparo creciente
miedo pidiendo asilo
ante una casa cerrada.
La intemperie vence
crece la noche
el sueño no llega.

Luchan luces y sombras
atraviesan el paisaje congelado.
Amanece sin tiempo
se agazapa el deseo
el aire se niega a ser respiración.
Hay miedo en el silbar del viento
el resultado es conocido,
la contienda desigual:
define la disparidad.

Es la angustia de la sed

de lo que no está

el viento asfixia

enceguece la sal.

Es el encierro dentro

siendo uno el carcelero

de la voz que no nace

ante quien la espera.

Soledad del desierto

creando espejismos

para sentir el agua.

Inquietud del extraño

alucinando mundos

para encontrar la calma.

la luz se filtra entre las flores del cerezo

suena el canto del quetzal

amanece en Lisboa

hoy he sabido la fecha exacta 
en que llegará mi muerte

calidoscopio enloquecido 
giro de luces  
avanzando en la nada

se refleja el sol 
en tu mirada ciega 
frente a un espejo 
cubierto de polvo.

Y si de algo hubiese valido

haber transitado tantos años

siendo testigo de cambios

o persistencia en las equivocaciones

testimonio que se alaba

de la bondad del Creador.

Pero tan sólo ha servido

para que poco a poco mi alma

se fuera llenando de ausencias

como si una ominosa mancha de aceite

fuera cubriendo la superficie de un lago

volviendo opaca la transparencia.

Y los recuerdos de dicha pasada

no son suficientes para atemperar lo que falta

como no basta el irisado en los bordes

para ocultar la muerte del agua.

Hasta aquí hemos llegado,

los otros y yo

tanto tiempo sin vernos,

ellos translúcidos,

transparente yo.

Diálogos imposibles

hasta que dije: ¡basta!

No puedo más.

Quiero irme o que se vayan ellos,

porque no es mi culpa

si jamás pudieron ver

brotar de mi mano derecha

los pájaros negros

que por las tardes llegan

a agitar las aguas

del lago que dentro

de ese espejo duermen.