Palabras suaves y diáfanas,
como si estuviesen envueltas
en terciopelo transparente.

Sueños que se reflejan,
dispersos,
en los mil pedazos
de un espejo roto.

Palabras envueltas 

en  terciopelo transparente, 

suaves, perfectamente nítidas

Últimamente tiendo a ver cosas,
no estoy segura que existan,
alucinaciones dirían algunos.
Pienso: 
quizá sean  sólo reflejos 
sobre un espejo imaginado.

En el aire,
tiembla el recuerdo
de una palabra no dicha.

Hoy he descubierto, 
en mi sien izquierda, 
una estrella de cinco picos,
apenas un brillo pálido,
señal hecha de grietas 
negada a la vista por años.
Como si fuese la memoria
de un disparo que no pudo
atravesar un vidrio blindado
o una telaraña mínima
abandonada en la tarde.

Las estrellas responden
todos los interrogantes,
en su idioma.

Tratando de retener entre los dedos
el brillo del agua,
como los antiguos perseguidores del oro.

Inventó un mundo,

pequeño.

Un mundito, diríamos.

Y empezó a habitarlo

lapsos cada vez más prolongados

hasta radicarse definitivamente allí,

entre las pocas cosas que cabían en él

seleccionadas de modo meticuloso y racional.

En los atardeceres lentos del verano

o en alguna madrugada luminosa de abril

puede verse el brillo,

leve,

del mundito inventado.

Apenas más alto y un poco a la izquierda

del sitio 

desde donde deslumbra el Lucero.

País de otoño, luna menguante
Pequeños ríos de agua tibia
atraviesan un mundo
hasta mis labios, 
cerrados.

Atardecen girasoles.
Olvido tu mirada,
en silencio.