La lírica está muerta
fría y sepultada
tras de intentos vacíos
por alcanzar cumbres
de ilustración o fama.
Ha muerto por partes
ya no alumbra
su fulgor las letras
como lo hizo por siglos
con los grandes poetas
que brillaron antes
sólo quedan cenizas
vestigios leves
que aparecen raudos
adornando un verso
resignificando una prosa
contando un cuento
la fama ha muerto
ha seguido sus pasos
un brillo fugaz
una sombra en el espejo
se ha ido como antes
lo hicieran tantos
antes de Borges
o después de Sábato.