Me hace trampas el astigmatismo
crea líneas que no existen
una paloma gris se confunde
con el gris del tanque de cemento
un cable se hace una cuerda doble
los bordes de los nidos se vuelven borrosos
pobres pichones que anhelan volar
ojalá no les llegue mi imagen
como horizonte
palomas madres fundiéndose
entre nubes
aviones vibrantes 
que atraviesan bancos de niebla
huyendo de temibles bandadas
oscuros grises, grises claros
turbinas en peligro
el horizonte se hace difuso
que el radar nos salve
que el radar nos ilumine
el astigmatismo no reine
la humanidad se salve
las palomas tan solo vuelen
alimenten pichones
gordos, rebosantes de piojillos